Los últimos rayos de luz del día. Empiezan a desaparecer los nombres bajo mantas de oscuridad, aquellos que antes podían leerse serigrafiados sobre una extensa tela ocre. La puerta de entrada fue la primera en dar la bienvenida a la noche, seguida del televisor y la mesita donde descansa. La luz azul fija que desprende el aparato parece volverse inmune a la oscura enfermedad que azota la sala, destacando sobre el resto con fuerza y autoridad.
El espectáculo del crepúsculo deja la habitación en penumbras, difuminando contornos y formas antes claramente visibles, jugando contigo para ver si eres capaz de recordar donde se sitúa cada objeto. Sin darte cuenta, el tiempo ha hecho que tu también formes parte de ese conjunto de cosas difuminadas que han perdido su color.
Así son algunos de los atardeceres en España desde mi regreso, tranquilos, silenciosos, diferentes a los últimos dos años, sentado en una salita, viendo como una multitud de nombres de ciudades, serigrafiadas sobre esa extensa tela ocre que hace de cortina, van desapareciendo con el paso de los minutos.
Moroni, Rome, Dublin, Ottawa, Riga, Glasgow, Lima...
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